13.02.2012 в 17:25

Пишет  .Широ:

Здесь мы расстанемся. Лишнего не люблю.
Навестишь каким-нибудь теплым антициклоном.
Мы ели сыр, запивали его крепленым,
Скидывались на новое по рублю.
Больше мы не увидимся.
Я запомню тебя влюбленным,
Восемнадцатилетним, тощим и во хмелю.

Знали только крайности, никаких тебе середин.
Ты хорошо смеялся. Я помню эти
Дни, когда мы сидели на факультете
На обшарпанных подоконниках, словно дети,
Каждый сам себе плакальщик, сам себе господин.
Мы расстанемся здесь.
Ты дальше пойдешь один.

Не приеду отпеть. Тут озеро и трава,
До машины идти сквозь заросли, через насыпь.
Я не помню, как выживается в восемнадцать.
Я не знаю, как умирается в двадцать два.
До нескорого. За тобой уже не угнаться.
Я гляжу тебе вслед, и кружится голова.

@темы: Поэзия, Вера Полозкова

---

13.02.2017 в 18:01

Пишет  Пой мне Еще:

милая, будь осторожней,
если спросят тебя на таможне,
мол, чье это сердце у вас в чемоданчике
окрасило в красный его полосатое дно,
говори "- это сердце ужасного неудачника,
я взяла его так, с сувенирами, заодно.
больше нечего было взять,
в этом городе было ужасно пусто"
они шутливо тебе погрозят
и отпустят.

я желаю тебе, чтоб вовек не легли
на лицо твое тени печали незваной.
а я буду слать за тобой корабли
вдоль бортика ржавой ванны.
буду слать тебе письма с другого конца земли
и эти стихи без метра
сквозь ее раскаленные недра
сквозь все подземные воды
бросая их в пасть
мусоропровода.

/Алена Гутман

---

Иногда хочется быть такой женщиной-женщиной,
Звенеть браслетами,
поправлять волосы,
а они, чтоб все равно падали,
благоухать Герленом,
теребить кольцо,
пищать «Какая прелесть!»,
мало есть в ресторане,
«мне только салат».
Не стесняться декольте,
Напротив, расстегивать
Совсем не случайно,
Верхнюю пуговичку.
Привыкнуть к дорогим чулкам,
И бюстгальтеры покупать
Только «Лежаби».
Иметь двух любовников,
Легко тянуть деньги,
«ты же знаешь – я не хожу пешком»,
«эта шубка бы мне подошла»…
Не любить ни одного из них.
«И потом в гробу
Вспоминать Ланского».

А иногда хочется быть интеллигентной дамой,
Сшить длинное черное платье,
Купить черную водолазку,
Про которую Татьяна Толстая сказала,
Что их носят те, кто
Внутренне свободен.
Если курить, то непременно с мундштуком,
И чтоб это не выглядело
Нелепо.
Иногда подходить к шкафу,
Снимать с полки словарь,
чтоб только УТОЧНИТЬ слово,
говорить в трубку: «Мне надо закончить статью,
сегодня звонил редактор»,
Рассуждать об умном на фуршетах,
А на груди, и в ушах чтоб
- старинное серебро
С розовыми кораллами
Или бирюзой.
Чтоб в дальнем кабинете
По коридору налево
сидел за компьютером муж-ученый,
Любовь с которым
Продолжалась бы вечно.
Чтоб все говорили
«Высокие отношения».
Чтоб положив книжку
на прикроватный столик,
перед тем, как выключить свет в спальне,
он замечал:
Дорогая, ты выглядишь бледной,
Сходи завтра к профессору
Мурмуленскому.
Непременно.

А иногда просто необходимо быть
Холодной расчетливой сукой.
И большой начальницей,
Чтоб все в офисе показывали пальцем
И так и говорили новеньким:
Она холодная расчетливая сука,
Пойдет по трупам.
Ну, зачем так грубо?
И зачем же сразу «по трупам»?
А вы, девушка уволены…
"Кажется я ясно ставила задачу",
Называть красивых секретарш
«дурочками»,
Прямо в глаза.
Не потому что дурочки,
а потому, что красивые.
Топ-менеджерскую зарплату
Тратить на элитную косметику,
И чтоб золотых карт миллион,
С сумасшедшими скидками…
Коллекционировать современное искусство,
Развешивать его
По голым стенам в кабинете
И в огромной пустой квартире,
Где на сушилке на кухне
Одна чашка, одна ложка
И две табуретки
у барной стойки.
Говорить мужчине:
Жалкий неудачник,
То есть нет – лууууууузер.
Утверждать, что мастурбация
- дело всенародное,
И спать с котом,
(«он же член семьи!»),
Которого кормит домработница.

А иногда хочется быть такой своей для всех
В доску.
С короткой стрижкой,
И красить волосы, губы и ногти оранжевым,
И ходить в больших зеленых ботинках,
С индийской сумкой-торбой,
С наушниками в ушах,
С веревочками на запястье,
Все время везде опаздывать,
Вопить в курилке:
«Я такую кофейню открыла!»,
«Вы пробовали холотропное дыхание? –
Отвал башки!»
И чтоб аж дым из ушей.
Захлебываться от впечатлений,
Не успевать спать,
Собираться на Гоа
В феврале.
Сидеть в офисе за "маком",
Вокруг чтоб все увешано
разноцветными стикерами
с напоминаниями: «придумать подарок Машке»,
«напомнить Витьке про ужин в среду»,
«купить новые лыжи».
На рабочем столе чтоб фотографии детей
В бассейне и в океане,
Портреты собаки – лабрадор (почившей),
И бородатого мужчины в странной желтой шапочке.
Быть всю жизнь замужем
За одноклассником,
Который за двадцать лет, представьте
Так и не выкинул
Ни одного фортеля.
Да еще и мирится со всеми этими
Друзьями, вечеринками, транжирством
И немытой посудой.
«Ты заедешь за мной в восемь?»
«Конечно, зая».

А иногда хочется побриться на лыску,
И повязать платочек,
Вымыться в бане хозяйственным мылом,
Но пахнуть какими-нибудь
Травками,
Полынью там, или мятой.
Научиться молиться,
Читать жития святых,
Соблюдать посты,
Назвать сына Серафимом,
Подставлять, хотя бы мысленно,
другую щеку,
«Ты этого хотел. Так. Аллилуйя.
Я руку, бьющую меня
- целую».
Излучать доброжелательность,
И чтоб не натужно так
Сиять от внутренней гармонии.
Принести из церкви святую воду в баллоне,
Поставить ее в холодильник,
И когда муторно на душе
Умываться ею
И советовать мамашам,
Что если у ребенка температура,
Достаточно просто сбрызнуть,
И чтоб это действительно помогало.

А еще ужасно хочется пойти в официантки,
Купить накладные ресницы,
И полное
Собрание сочинений
Дарьи Донцовой.
Научиться ходить на каблуках
Флиртовать с посетителями,
Чтоб они больше
Оставляли на чай,
Говорить: а вот попробуйте еще «карпаччо»,
Уж очень оно у нас замечательное.
Ходить в кино,
Копить на машину.
Бросить бармена,
Закрутить с поваром-итальянцем,
Висеть на доске почета,
Как работник, раскрутивший максимальное число лохов
На дорогое французское вино,
Которое, они сроду не отличат,
От крымского.
Пить сколько хочешь горячего шоколада
Из кофе-машины,
И уже разлюбить греческий салат.

А что мы имеем на деле?
Пока только
Черную водолазку.(с)

---

13.06.2019 в 08:16

Пишет  Тихие радости зла:

Лето

Лето было слишком знойно,
Солнце жгло с небесной кручи, —
Тяжело и беспокойно,
Словно львы, бродили тучи.
В это лето пробегало
В мыслях, в воздухе, в природе
Золотое покрывало
Из гротесок и пародий.
Точно кто-то, нам знакомый,
Уходил к пределам рая,
А за ним спешили гномы,
И кружилась пыль седая.
И с тяжелою печалью
Наклонилися к бессилью
Мы, обманутые далью
И захваченные пылью.

@темы: Поэзия, Николай Гумилёв

---

Заплаканная ночь…
Холодная Нева
Усыпана дрожащими огнями,
Как будто радость в том,
Что желтая листва
Легла и зашуршала под ногами,
Теряя на глазах,
Под сотнями подошв
И контуры, и солнечность окраски,
И хрупкость желтизны,
Попавшую под дождь,
И детских рук доверчивую ласку.
Лишь одинокий лист,
Сумевший превозмочь
Порывы ветра, съежился и замер…
… В холодную Неву
Заплаканная ночь
Неоновыми смотрится глазами…
(с)

---

Я хочу говорить с тобой ни о чем,
Я хочу говорить с тобой просто так -
О домах твоих с оранжевым кирпичом,
О решётчатых разноцветных твоих мостах.

Я хочу говорить с тобой по ночам -
До рассвета, до зарева над Невой,
Я - вполголоса, шепотом, помолчав,
Ты - шуршанием листьев по мостовой.

Я хочу улыбаться тебе по утрам,
Даже если пасмурно - не беда;
Говорить: "А помнишь, как мы вчера
На Фонтанке, Лиговке... Как тогда..."

Я хочу всей душою с тобою быть,
Написать поэму в двенадцать строф,
Стать одной страничкой твоей судьбы,
Прорастая в сердце твоих дворов

(С)

---

Предпоследний этаж
раньше чувствует тьму,
чем окрестный пейзаж;
я тебя обниму
и закутаю в плащ,
потому что в окне
дождь - заведомый плач
по тебе и по мне.

Нам пора уходить.
Рассекает стекло
серебристая нить.
Навсегда истекло
наше время давно.
Переменим режим.
Дальше жить суждено
по брегетам чужим.

@темы: Поэзия, Иосиф Бродский

---

отрывок из поэмы Гость Часть II. Времена года

Глава 11

Хлопки сентябрьских парадных,
свеченье мокрых фонарей.
Смотри: осенние утраты
даров осенних тяжелей,

И льется свет по переулкам,
и палец родственной души
все пишет в воздухе фигуры,
полуодевшие плащи,

висит над скомканным газоном
в обрывках утренних газет
вся жизнь, не более сезона,
и дождь шумит тебе в ответ:

не стоит сна, не стоит скуки,
по капле света и тепла
лови, лови в пустые руки
и в сутки совершай дела,

из незнакомой подворотни,
прижавшись к цинковой трубе,
смотри на мокрое барокко
и снова думай о себе.

@темы: Поэзия, Иосиф Бродский

---

Свойства воды

Много преданий, я расскажу одно.
У моего Океана двойное дно.

Тысячи лун сменились, бессонных лун… Сколько отважных ныряло в его волну, сколько безумных отдали все сполна – и погружались, и достигали дна. И под водою их находила тьма – тот задыхался, этот сходил с ума… Всех, пожелавших постигнуть, - сейчас и впредь – в темных глубинах песней встречает смерть.

Знаю предание, знаю уже давно:
у моего Океана двойное дно.

В час, когда солнце кровью стечет в закат, выйди к прибою, призрачна и легка, стань его тенью, стань отраженьем дна – память его, бегущая по волнам. Тогда ты увидишь, как, замерев у ног, он отдается и обнажает дно, сотни несметных сокровищ его любви, сотни несметных сокровищ твои. Твои. Не забирай кораллов и жемчугов. Не оставляй на дне его ничего. Просто лежи в подводных его лесах, гладь его теплой ладонью по волосам, стань его ветром, выдумай корабли…
Чтобы исчезнуть, когда подойдет прилив.

Много обличий, я покажу одно.

У моего Океана
двойное
дно.

@темы: Кот Басё

---

23.08.2013 в 09:06

Пишет  Jexiste:

23.08.2013 в 02:00

Пишет  Джек-с-Фонарём:

право на грусть
настоящее одиночество узнаешь по его шагам
где в тебе недавно были хохот, вино и гам
остается только шорох, и уж его вот
не пожелаешь ни завистникам, ни врагам
как оно тебя хватает за мятый ворот
словно сонный охранник в баре по четвергам

мы не так представляли это — не холодный пепел, зарево и слюда
не далёкое море, уносящее без следа
наши шутки и песни со скоростью параплана
у моего одиночества мой взгляд, мой наряд и голос — и это уже беда
мы сидим на кухне, оно смеётся — «иди сюда,
у тебя всё равно ни черта на сегодня планов».

я бывалый ниндзя: я умею бежать от него по свету и темноте
не вскрывать шифровки и не прятаться не за тех
не палить свои пароли, менять обличья

оно хмыкает вечером, пока я вожусь в ключах
говорит — «как прошла работа?...не отвечай».
говорит — «отдыхай, я вот-вот заварило чай,
и постель уже холодная, как обычно.»

---

03.11.2014 в 15:32

Пишет  ~Illuzi@~:

Иосиф Бродский. Пилигриммы
"Мои мечты и чувства в сотый раз
Идут к тебе дорогой пилигримов"
В. Шекспир

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.

@темы: Поэзия, Иосиф Бродский

---

01.06.2018 в 14:45

Пишет  Я настоящая:

все важные фразы должны быть тихими,
все фото с родными всегда нерезкие.
самые странные люди всегда великие,
а причины для счастья всегда невеские.
самое честное слышишь на кухне ночью,
ведь если о чувствах - не по телефону,
а если уж плакать, так выть по-волчьи,
чтоб тоскливым эхом на полрайона.
любимые песни - все хриплым голосом,
все стихи любимые - неизвестные.
все наглые люди всегда ничтожества,
а все близкие люди всегда не местные.
все важные встречи всегда случайные.
самые верные подданные - предатели,
цирковые клоуны - все печальные,
а упрямые скептики - все мечтатели.
если дом уютный - не замок точно,
а квартирка старенькая в Одессе.
если с кем связаться - навеки, прочно.
пусть сейчас не так всё, но ты надейся.
да, сейчас иначе, но верь: мы сбудемся,
если уж менять, так всю жизнь по-новому.
то, что самое важное, не забудется,
гениальные мысли всегда бредовые.
кто ненужных вычеркнул, те свободные,
нужно отпускать, с кем вы слишком разные.
ведь, если настроение не новогоднее,
значит точно не с теми празднуешь.

Ок Мельникова

www.youtube.com/watch?v=v96EwNIIcac

---

26.04.2010 в 12:41

Пишет  Лизея:

Это ещё немнжко о том же.
Пишет Изя Райдер (izubr)
тишина

Улица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.

не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том

я спрошу, почему меня утешала мама,
заплетала косы, совала мелочь в карманы,
а если ругала - то уж всегда за дело,
а потом поседела,
почему не я, а ты решился решать,
что теперь я сама должна ее утешать.

почему я теперь всегда засыпаю поздно,
сплю в неудобной позе,
в странной архитектуре
в грязной клавиатуре,
почему после стука двери, щелчка ключа
я умею только молчать.

почему никто не слышит, как я пою,
как наливаю чай, как пишу статью,
пью, веселюсь, блюю,
воду на кухне лью,
кормлю кота отвратительным серым кормом,
он грызет покорно.

почему, когда я умру, еще пару дней
мне лежать среди неглаженных простыней,
потому что никто не придет, никто не просил их.
ждать звонка, носилок.
почему я всегда куда-то обращена
где самая стылая, тихая тишина.

Почему мне никому не сказать, о том, как
голубы у него глаза, как запястья тонки,
как смешно у него загибается воротник,
как искрятся лучи - от них
у людей золотятся брови, светлеют лица.
почему мне этим некуда поделиться.

Почему я собираю его по крошкам,
По дорожкам, по не мне подаренным брошкам,
По чужим рассказам, по индексу публикаций,
Этих мысленных аппликаций
Никогда не склеить даже в попытку целого,
Почему я всегда теряю самое ценное?..

почему мне никому не сказать, как странно
когда мы сидим, склонившись перед экраном,
как наши ладони встречаются на тачпаде,
сплетаются наши пряди,
почему, когда я могу украсть только час его,
я неистово, невозможно и страшно счастлива.

почему весна всегда пахнет лимонадом,
почему мне от него ничего не надо,
ветер лохматит волосы, треплет ветки,
дом мой ветхий.
солнце закатное красное, как креветка,
когда я умру, передай от него привет мне.

Почему мне никак не придумать, как с ним расстаться,
Почему мы уходим спать, заменяя статус,
Выходя из окон джаббера, аськи, скайпа,
выдыхая, будто бы отпуская,
Желая спокойной ночи тому, кто невидим.
Почему, мне кажется,
мы никогда
не выйдем?

---

06.02.2010 в 13:27

Пишет  Olivers:

Город, созданный для двоих,
Фарами льет огонь.
Мостовая у ног твоих –
Это моя ладонь.
Ночью дома ссутулятся.
Медленно слижет дождь
С теплой тарелки улицы
След от твоих подошв.
Видишь, я в каждом знамени.
Слышишь, я в каждом гимне.
Просто в толпе узнай меня
И никогда не лги мне.
Оглушителен и высок,
А иногда и груб
Голос мой – голос вывесок
И водосточных труб.
Вечер накроет скоро дом,
Окнами свет дробя.
Можно я буду городом,
Чтобы обнять тебя?

@темы: Поэзия, Вера Полозкова

---

16.11.2013 в 01:30

Пишет  beres.ta:

ИТОГ ДНЯ
Ах, какая усталость под вечер!
Недовольство собою и миром и всем!
Слишком много я им улыбалась при встрече,
Улыбалась, не зная зачем.

Слишком много вопросов без жажды
За ответ заплатить возлиянием слез.
Говорили, гадали, и каждый
Неизвестность с собою унес.

Слишком много потупленных взоров,
Слишком много ненужных бесед в терему,
Вышивания бисером слишком ненужных узоров.
Вот гирлянда, вот ангел... К чему?

Ах, какая усталость! Как слабы
Наши лучшие сны! Как легка в обыденность ступень!
Я могла бы уйти, я замкнуться могла бы...
Я Христа предавала весь день!

@темы: Поэзия, М. Цветаева

---

05.12.2013 в 16:06

Пишет  Вестик:

ты садишься на мятый пуфик, начинаешь читать стихи,
а душа у тебя старухи, и шаги не всегда легки…
люди смотрят в тебя, как в телек и пытаются угадать,
сколько новых рубцов на теле, каково это... погибать.

микрофоны фонят и злятся.ты стесняешься хрипотцы
и не думаешь раздеваться для того, кто тебе в отцы,
по желанию, не по росту. место крайнее, ряд левей.
ты привыкла быть просто гостьей. мимолётною, но своей.

ухмыляешься. ждёшь оваций. привыкала к такому год.
на одной из полночных станций поджидает Чеширский кот
тебя пьяную в хлам, Алиса.

- и не стыдно с таким вот жить?

- мой единственный стержень высох,
но кремацию отложить...

Виктория Миловидова

---

В шумном баре, пропахшем насквозь табаком,
Вы задумчиво пили коньяк.
Запах ваших духов был мне смутно знаком.
Я хотел вас, как жертву маньяк.

*******
Вы носили за поясом узкий стилет,
Я серьезно был ранен вчера.
Но зато я узнал, сколько было вам лет,
И меня забавляла игра.

*******
В вашу душу проник, как в чужой монастырь,
Нарушая привычный устав,
Я увидел сгоревшие ваши мосты,
Дегустируя ваши уста.
*******

Я дышал вам в затылок, лаская в уме
Ваш ремнем перетянутый стан,
И тихонько ушел, растворившись во тьме,
Когда вам подавали кальян.
*******

Подождал в подворотне, когда вы прошли,
Невидимку задев рукавом.
Ваши дерзкие мысли меня обожгли,
А вокруг, как назло, никого.

*******
Я склонился и нежно под кожу проник,
Мир сгустился в изящный гламур…
Но не кровь, а коньяк смаковал мой язык.
Я был пьян от любви, mon amour.
02.03.07

@темы: Изольда Серебрякова

---

28.03.2017 в 22:57

Пишет  Berrybell:

Слепой

на углу
наигрывает
«Весь мир в ожидании рассвета»
на флейте.

Монеты время от времени
летят к нему в миску.
В паузах он трогает их;
и каждая становится глазом,
распахнутым в другой мир.
Пока они не успели остыть,
он нащупывает проблески чужой жизни,
отражённые в мыльном пузыре
или пойманные врасплох за ночным окном
за миг до того, как там выключат свет.

Позже, когда он дома считает выручку,
они бросают на него холодные взгляды,
не выдающие ничего,
словно глаза мертвеца.

Он прилежен, способен,
он выучил, каков мир на вид,
пока в семь лет
не утратил зрение.
Засыпая, мы все
порой просыпаемся среди тьмы
и ничего не помним,
ни следа от другого мира.
Он проваливается в сон,
и целый мир
расстилает перед ним скатерть праздника.
Возвращаясь, он каждый раз
снова рождается в темноту,
словно радуга осыпается,
и опять он видит всё вокруг
брошенными ему в миску глазами.

Дуэйн Экерсон

---

18.08.2011 в 00:25

Пишет  lo-lo:

мы скоро вернемся обратно.

Прост как будто бы сон,

Красивый листопад, дым рук вино.

Вижу напротив твое лицо,

Внутри тебя постоянный ток,

Запах спутанных волос и чая,

Закрыть глаза - мы оступимся вновь,

Будем долго-долго молчать,

Наступать на попутный пол...

Лучше, чем едкий дым внутри,

Слаще, чем сто молодых вен,

Важнее, чем первый вдох,

Намного больше, чем человек.

Это сильнее твоей красоты,

Больше, чем деньги и власть.

Ярче огня души, но чтобы понять -

Нужно встать и упасть…

Ассаи "29"

---

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

<1912, 1928>

@темы: Поэзия, Борис Пастернак